那个灰蒙蒙的下午,我在地铁站里看到一位老人，他站在站台边缘，眼神空洞地望着隧道的黑暗深处，手里攥着一张泛黄的照片，照片上的女子笑靥如花，列车进站的风吹动他花白的头发，他却没有要上车的意思，我猜想，那照片上的人，大概已经离开很久了。
那一刻,我突然明白了什么叫“哀伤”——它不是眼泪，不是歇斯底里，而是像地铁站里穿堂而过的风，无处不在，却又看不见摸不着，它在你最意想不到的时候袭来，让你在人群中突然感到孤独，在热闹中突然感到寂静。
那个下午,我没有上前打扰老人，但我忍不住想，如果真有哀伤克星，它应该长什么样子？
后来,我在邻居张奶奶身上找到了答案，张奶奶的老伴去世三年了，可她每天依然笑呵呵的，清晨在阳台上浇花，午后坐在小区长椅上织毛衣，傍晚和老姐妹们跳广场舞，她的生活平静而有规律，仿佛从未经历过任何伤痛。
有一次,我陪她在长椅上坐着，夕阳把她的影子拉得很长，我终于忍不住问她：“张奶奶，您不想念爷爷吗？”
她的手停了停,针线在指尖停顿了一秒，然后继续穿梭。“想啊，”她说，声音很轻，“可是啊，我想他的时候，就去浇浇花，看看天空，或者和你这样的年轻人聊聊天，你知道吗？每次看到新开的月季，我就会想，他要是看到该多高兴。”
原来,哀伤克星不是遗忘，不是逃避，而是记得——记得那个人曾经的喜悦，然后用这份喜悦继续生活，就像她种的那些花，不一定多好看，但都努力向着太阳生长，即使脚下的泥土并不肥沃。
我们总以为哀伤需要被消灭,需要被遗忘，需要被时间冲刷得一干二净，可是哀伤从来不是敌人，它是我们爱过的证据，真正的哀伤克星，不是抹去记忆的药水，也不是麻痹自己的酒精，而是学会带着哀伤继续生活的能力。
就像张奶奶,她把对老伴的思念变成了浇花时的专注，变成了织毛衣时的耐心，变成了跳广场舞时的快乐，哀伤没有消失，但它被另一种东西弥合了——不是遗忘，而是转化。
我见过太多被哀伤吞噬的人,他们把房间永远拉上窗帘，把回忆框进镜框，把自己关在一个没有阳光的空间，一天又一天地重复着“为什么”，时间没有治愈他们，因为时间本身只是一个容器，里面装的什么才决定一切。
真正的哀伤克星,是阳光，是笑意，是继续向前走的勇气，它不是让你忘记哀伤，而是让你学会和哀伤共处，就像张奶奶说的：“他走了，但我还活着，我活着，就要替他看看这个世界的花开花落。”
地铁站那个老人,也许还没找到他的哀伤克星，但我想，总有一天，他会走出隧道，看到阳光，因为哀伤最大的敌人不是快乐本身，而是在哀伤的缝隙里，依然愿意相信美好会再次降临。
那一刻,就是哀伤的克星。
