丁零——推开百工坊的木门，门楣上的铜铃便唱起清脆的歌，这歌声日复一日，已唱了不知多少年月，洗得发白的青砖地见了来人便泛起油润的光，像是笑纹一层层地漾开。
踩着这光往里走,先是看到老木匠，他正俯身在那张祖传的木工台上，推子一下一下地响着，木花便一卷卷地落下来，带着松木的清香，旁边堆着刨花，黄澄澄、软绵绵的，像秋日的落叶，老木匠抬起头，满脸的皱纹也舒展开来，指了指墙上的匾额——四个大字，漆已经有些剥落了，却依稀认得：“匠心不二”，旁边还有一行小字：“百工坊，百年矣。”
再往里走,便听见了切切察察的声响，循声望去，是个年轻的女子，约莫三十来岁，正给一幅古画装裱，她手中的排刷极轻极稳，在宣纸上走过的样子，像是在抚琴，我说，“这画怕是很旧的罢？”她也不抬头，只轻轻地说：“是明代的了，您瞧这绢，都快化成灰了。”说着，她用镊子夹起一小片，果然薄如蝉翼，我便不敢再问，生怕扰了她的神。
倒是她先开了口：“先生是头一回来罢？这百工坊啊，老的小的都有，做漆器的老宋，快八十了；刻印章的小林，才二十出头，各做各的活计，各吃各的饭。”说话间，几案上那些工具也仿佛活了——刻刀亮晶晶的，锤子沉甸甸的，尺子笔直地躺着，墨斗里的线绷得紧紧的，它们和主人一样，都在等一句“值得”。
正说着,旁边传来笃笃的凿石声，循声看去，是个后生，正专心致志地刻一方青石印章，他的手上全是墨痕，脸上也是，见我看他，便抬起头来，憨憨地一笑：“在刻一个‘拙’字，越刻越觉得自己拙。”说罢，又低下头去，这一刀下去，石屑便飞起了细小的花。
最奇的是后院那些竹编的老师傅,他的指节很大，有些弯了，可一旦拿起篾条，便灵活得像水上的蜻蜓，一根根竹篾在他手里舞着，转着，不多时就成了底，成了身，成了口，我蹲下身看了许久，只觉他编的不是竹篮，是在编织时光，那些竹篾，经的纬的，老的嫩的，都安安静静地在他手中交汇，仿佛在讲一个关于耐心的故事。
这是百工坊的日常,每个工匠都守着自己的角落，守着自己的刀、笔、磨、凿，他们不怎么说话，可手上的活计却都在说话，那专注的神情，那专注于一物、一事的神情，让人看了便不想离去，我想，世间大概有两种东西是难得的罢，一种是静得下来的心，一种是慢得下来的活计。
黄昏时分,斜阳透过百工坊的雕花木窗，在每个匠人的肩上披了霞光，我转身要走了，门铃又丁零地响起来，回头一看，所有的工具都静静地歇在它们的主人身边，像熟睡的婴儿，老木匠拿来扫帚，开始扫地，木花纷纷扬扬地聚拢来，扫地声沙沙的，很轻很轻，像在给忙碌了一天的时光说晚安。
百工坊的每一件器物都在低语,每个匠人都是传奇，在这个什么都快的年代，这里还是原来的样子，还是慢悠悠的，还是踏踏实实的，忽然想起一句话：匠心不死，手艺便不死；手在，根就在。
出门时,正碰上晚班的匠人来接班，门铃又响了一声，我忍不住想，或许这百工坊，本是城市里最安静的一块地方，是大地上最踏实的归处。
