他到过许多地方,见过许多人，北地的雪原上，他与狼群搏命，刀锋划过寒风，带起一串血色冰凌；南方的古镇里，他替一个被欺凌的孤儿出头，刀背拍碎了恶霸的满口牙齿；西陲的边城，他救过一个被马贼劫掠的商队；东海的渔村，他帮渔民斩杀过食人的巨浪，他像风一样来去，从不停留，也不属于任何地方，人们感激他，挽留他，但他总是摇摇头，说：“路还在前面。”
为何流浪？
不是没想过留下,三月江南，柳絮纷飞，杏花煮酒，他有整整三天坐在一棵老槐树下，看一个少女在溪边浣纱，那女子偶然回头，冲他微微一笑，春风十里，都不及那个笑温柔，他差一点就掏出了那张泛黄的纸，差一点就要忘记自己的名字，可当月光洒下，他看见自己的影子，孤零零地映在青石板上，像一道刀疤，他终究走了，没有回头。
深夜,他坐在篝火边，拿出那张已经快看不清字迹的纸，上面只有一句话，是他师父的手迹——一个被仇家灭了满门的老铁匠临终前塞给他的，那老铁匠用尽最后一口气，只说了一句：“去找……找那个能让你不再流浪的人。”
师父说的“那个人”是谁？是仇人？还是恩人？他不知道，他只知道自己被赋予了这柄残刀，背负了一条未走完的路，可这条路，真的会通向某个人，还是通向虚无？
他想起那个浣纱的少女,想起北地酒馆里与他拼酒的姑娘，想起古寺禅房里为他煮茶的小尼姑，每一个都像是终点，每一个又都不是，他害怕留下，因为害怕留下之后，才发现自己还是要继续走。
直到那一天,他走到一条断崖前。
前方是万丈深渊,后退是滚滚红尘，他站在悬崖边，第一次感到疲惫，第一次想——也许根本就没有什么“那个人”，也许师父只是不想让他死在复仇的路上，故意编了个谎话，也许他流浪的意义，根本不是找到谁，而是流浪本身。
他忽然笑了,笑自己半生执着，竟不如一碗酒来得通透，他拔出那柄残刀，刀身在暮色中映出一片血红，他在崖壁上刻下三个字：“到此游。”
然后转身,回到了人间。
他依然流浪,但不再寻找，他救下更多的人，喝下更多的酒，听更多的故事，他不再问自己从哪里来，也不再问自己要到哪里去，因为他终于懂了——流浪武士的宿命，不是寻找一个归宿，而是成为别人的归宿。
后来,有人问起他的名字，他想了想，说：“我叫路远。”
路远,路远，路远不是终点，是行走本身。
有一年冬天,他在一座破庙里避雪，遇见一个老乞丐，老乞丐盯着他的刀看了很久，忽然问：“你在找谁？”
他摇摇头：“我谁都不找了。”
老乞丐哈哈大笑,笑罢，指着他身后：“可有人一直在找你。”
他回头,看见一个身影站在雪地里，白茫茫的一片，那个人戴着斗笠，看不清面容，但手里握着一柄形状奇特的长剑——正是当年灭他师父满门的那个仇家。
他握紧了刀。
“你终于来了。”那人摘下斗笠，露出一张苍老的面孔，“我等了你二十年。”
“你不该等。”他说，“我已经不恨了。”
“我知道，恨你的人是我。”
他愣住了。
“我找了你二十年，是想谢谢你。”那人叹息一声，“若不是你师父替我挡下那一刀，死的人就是我，我欠他一条命，也欠你一句抱歉。”
大雪纷飞,天地无言。
他收起刀,转身走出破庙，身后传来老者的呼喊，他头也不回。
“路还很长。”他说，“我去把没走完的路走完。”
雪地上,只留下一行脚印。
他不再寻找那个能让他停止流浪的人,因为他已经成了那个人——成了所有曾经流浪过的人，今晚的月光，明早的霜。
