凌晨三点,赫顿玛尔的月光冷得像一片刀锋。
我站在追悼之塔的顶端,肩上扛着那管银白色、镶满了符文的重型手炮，远处的暗精灵废墟在月光下泛着惨白的骨色，更远的地方，天界的天空之城像一根断掉的肋骨，刺向深渊，风很大，吹得我背后的弹药包叮当作响。
背包里装着最后的特制冷核弹头,手是冷的，心里却像有一团火在烧。
师从枪炮师的开蒙,却最终选择了在“弹药”这条路上走到黑的人，大抵都有一种病态的浪漫：我们迷恋的不是一枪毙命的爽利，而是那种将无数规则浓缩于一颗弹丸，然后在她指尖绽放——引爆山海，撕裂天空。
而女弹药的二觉,是这种浪漫的极致。
它有个很安静的名字：开火。
“开火”，听起来像是军事频道里干巴巴的指令，但在枪林弹雨中走过无数次的人会懂，那两个字里藏着的是最炽烈的疯狂。
当女弹药展开那对纯白或漆黑的精准射击皮带翼,整个阿拉德大陆的天空都会为之一暗，不是她遮住了光，而是那一刻，所有光源都被她身后凝聚的能量吞噬了，她悬浮于半空，仿佛一个审判者，身后是旋转着、压缩着、沸腾着的能量弹匣。
那一瞬间,世界是寂静的。
是光。
不是太阳那种温暖的光,是极光——冰冷、刺目、带着高纬度地区浓烈的孤独感，她从天空中抛下成百上千枚特制手雷，它们拖着长长的银色尾焰，像一场逆行的流星雨，那些光芒彼此拉扯、交织，在敌人头顶织成一张用雷电和火药编织的巨网。
是火。
这种火不是从地上烧起来的那种,是从天空倒灌下来的火海，是一枚又一枚爆裂弹在同一个坐标点上引爆、叠加、撕裂空间后，引发的殉爆。
第一波震波扩散的时候,空气会被抽干，耳膜里只有那种低频的嗡鸣；紧接着第二波冲击会带着无数灼热的金属碎片横扫四方；持续不断的爆炸在地上砸出一个又一个同心圆状的熔岩坑。
这就是二觉。
不是把一颗子弹打出十倍的威力,而是把整个天空压下来，变成一颗子弹。
前段时间,我在诺斯玛尔的一个废弃据点里翻出一份百年前的天界军事档案，羊皮纸已经焦脆发黄，档案里记录着，当一个弹药专家的精神力与能量感知突破临界值时，她能用自己的意志给每一枚投射物编写“弹道思维”：
“一颗破甲弹会记得自己该在第几层钢板下停止才能造成最大空腔效应；一颗爆炎弹会在飞行中调整自己的燃烧矢量，确保每一滴液态火都能精准附着在指定目标上。”
而在二觉的状态下,这个能力升华为一个可以覆盖整个战场的“领域”。
落下的每一颗手雷都知道自己要去哪里,知道要在什么时候撞击，知道隔壁的兄弟会在千分之一秒后爆炸，以便让自己飞出去的弹片刚好能补上上一个爆炸的缺口，它们之间产生了默契，一种人类无法理解的、纯粹属于战场杀器的默契。
我曾问过一位隐退的老弹药,二觉开火的时候，到底是什么感觉？
她沉默了很久,点燃了一根烟，用手在面前画了一个圈。
“像在深海里指挥一群鲸鱼。”
“每一颗手雷都是活着的鲸鱼，它们在你意志的海洋里游弋，你不需要说话，它们知道你的意思，你心里想着‘左边那排哥布林要清掉’，它们就会自动分配好数量，然后像一群跃出水面的海豚一样扑过去，你不觉得它们是被你扔出去的，而是一群被你喂养了多年的、忠诚的兽。”
说完这句话,她掐灭了烟，手指有些抖。
我知道她在想什么,每一个体验过二觉的女弹药都会怀念那种感觉——你会爱上那种掌控一切、绝对输出、天罚一般的爽利。
今天的这趟副本,是去清剿一个被诅咒军团占据的古代遗迹，队长在频道里喊着战术，队友们检查着装备，我站在最后面，把一颗特制的手雷放在掌心转着玩。
恍惚间,我想起多年前在天界，我还是个刚摸到手炮的新兵，教官是个快退休的糙汉子，他拍着我的脑袋说了一句我一直记到现在的话：
“丫头，听好了，弹药专家不是只会扔炸弹的工具人，你的每一枚弹药里，都要装填上你的骄傲。”
我终于懂了。
当我的二觉开火,整个世界都被从天空倾泻的火焰照亮时，那里面装填的，是这些年走过所有地图、见识过所有怪物的傲慢，是夜里反复调整配装、研究技能连招的执念，是哪怕只有我一个人活了、也要炸翻全场的孤勇。
能量核心在我的背后开始轰鸣,天空裂开了一道金黄的口子，那一刻，整个世界都安静了，所有的声音都被那即将到来的盛大爆炸提前抽走。
我深吸了一口气,嘴角微微上翘。
然后轻轻说了一句,只有我自己能听到的话：
“来，给你们看点好东西。”
极光落下。
火雨降临。
这一轮爆炸结束后,我想，或许我们终将尘归尘、土归土，但至少在重奏结束前的最后一秒，你我眼里的天空，是被弹药专家亲手点燃的。
而我把自己的骄傲,装填进了最后一发子弹里。
