凌晨两点，手机屏幕突然亮起，对话框顶部弹出一行灰色小字：“对方已上线”，我盯着这四个字看了整整一分钟，手指悬在键盘上方,最终还是没有打出一个字。
这大概是我们之间最后的默契——我默默关注你的上线提醒,却再也没有理由发出第一条消息。
每个使用过即时通讯软件的人，都对“上线提醒”这四个字有种复杂的情感，它像一扇半掩的门，让你知道门后的人正在,但你却不确定自己是否还被欢迎进入。
以前，上线提醒是我一天中最期待的通知，看到你的头像亮起，我会立刻点开对话框，打出一连串今天发生的小事，那时候，上线提醒是开始,是一整天分享的序曲。
后来，上线提醒变成了煎熬，我盯着那个“对方已上线”的提示，心里计算着你看到我消息后多久会回复，或者会不会回复，你明明在线，却对我的消息视而不见，上线提醒从开始的邀请函,变成了拒绝的暗示。
再后来，我学会了通过上线提醒来解读你的生活作息，你通常在晚上十一点上线，凌晨一点下线，周末会早上九点就亮起头像，我像一个偷窥者，通过这四个字拼凑出你的日常,却再也不参与其中。
最讽刺的是，即使我们已经不再说话，我依然保留着你的特别关注，上线提醒对我来说，变成了一种自我折磨的仪式——我知道你在线，我知道你离我只有一个对话框的距离,我也知道我们之间已经隔着一个光年。
我开始思考,为什么我们会如此执着于上线提醒？
也许是因为，它代表着一种可能性，对方上线的瞬间，仿佛一切都有可能重来，也许这次他会主动找我聊天，也许他会看到我三天前发的朋友圈然后点个赞,也许我们会像什么都没发生过一样重新开始。
但现实是，大多数上线提醒最终都归于平静，头像亮起又暗下,对话框始终沉默。
直到有一天，我取消了你的特别关注,关闭了上线提醒。
不是因为我不再关心你是否在线，而是因为我终于明白，一个人的上线提醒，不应该成为另一个人生活的全部，当我的情绪起伏取决于你是否在线,我其实已经失去了自己的一方天空。
那天之后，我开始重新学习如何把注意力放回自己身上，我开始读书、运动、学做菜，花更多时间陪伴真正在乎我的朋友，我依然会偶尔想起你,但不再需要通过上线提醒来确认你的存在。
我的手机依然会弹出各种上线提醒，有些是工作群的同事，有些是老朋友，有些是家人，我学会了用平常心看待它们，不再赋予它们过多的意义，上线就上线吧,大家都有自己的生活要过。
只是偶尔，在深夜失眠的时候，我会想起曾经那个特别的上线提醒，然后笑笑，关掉手机,闭上眼睛。
因为我知道，真正在乎你的人，不需要通过上线提醒来证明什么，他们会直接找到你，告诉你：“我来了。”
