深秋的午后,我独自坐在书房里，窗外的梧桐叶正一片片飘落，手边是一本泛黄的地图册，在翻到某一页时，一个名字突然跃入眼帘——莱欧瑟拉斯。
这个名字像一枚古老的印章,轻轻叩响了我记忆深处的某个角落，我明明从未去过那里，却莫名觉得熟悉，仿佛在某个遥远的梦境中，曾与它有过一面之缘，地图上的标注显示，这是一座早已荒废的古城，位于大陆的西北角，被无尽的森林和迷雾所包围，据说，那里曾是古代文明的发源地之一，也是最后一代帝王的埋骨之地。
我开始疯狂地查阅资料,在那些积满灰尘的典籍里，莱欧瑟拉斯被描绘成一座“会说话的城市”——它的每一块砖石都刻着文字，每一条街道都通向一座图书馆，每一个广场中央都立着一座青铜铸成的知识之树，那是人类历史上最热衷于思考和记录的时代，人们相信，只要将一切写下来，时间就无法将它们带走。
可是,时间还是带走了这座城市本身。
关于莱欧瑟拉斯的覆灭,史书中只有寥寥数笔：一场突如其来的瘟疫，或者一次来自北方的入侵，又或者仅仅是某种不可解释的集体遗忘——人们突然离开了那里，像潮水退去一样，没有留下任何解释，有人说他们去了更远的地方寻找真理，也有人说他们发现了一种比文字更永恒的东西，于是弃城而去，但没有人知道真相。
多年后的一个黄昏,我终于踏上了寻找那座古城的路，穿过一片又一片密林，跨过无数条蜿蜒的溪流，就在我几乎要放弃的时候，我终于看到了它。
莱欧瑟拉斯没有我想象中的荒凉,藤蔓缠绕着石柱，但并不显得杂乱，反而像一件精心编织的绿色外衣，野花从石缝中生长出来，在夕阳下摇曳生姿，街道依然清晰可辨，两旁的石墙上长满了青苔，但仍能看到模糊的刻字，我伸手抚摸那些文字，触感光滑而温润，仿佛它们还在呼吸。
我沿着主街一直走到城市中心,广场还在，但知识之树已经倒下了，树干断裂处爬满了白色的蘑菇，在断壁残垣间，我看到了一尊尊石像——不是神祇，也不是帝王，而是最普通的人：有人抱着书，有人握着笔，有人在交谈，有人在倾听，他们的表情安详而专注，仿佛死亡也不过是另一种形式的思考。
那一刻我忽然明白了,莱欧瑟拉斯并非被摧毁，它是自愿沉睡的，当文明走到尽头，当所有的问题都已被回答，所有的谜题都已被解开，这座城市选择了将自己还给自然，那些离开的人，不是去了别处，而是化作了风、树、泥土和星辰，以一种更安静的方式继续存在。
在残破的神庙里,我发现了一块完整的石碑，上面刻着莱欧瑟拉斯最古老的一句格言，也是它留给世界的最后一句话：“重要的不是答案，而是提出问题的方式。”
我站在那里,久久无言，晚风吹过废弃的街道，带来森林的低语和野花的芬芳，这座死去的城市，在最后一刻教会了我一个活着的道理：拥有答案并不意味着抵达终点，就像莱欧瑟拉斯一样，有时候最深沉的回声，不是从墙壁上反弹回来，而是从每一个曾经在这里生活过的人的心里，轻轻响起。
离开时,我带走了石碑前的一片落叶，那片叶子形状完美，像一枚小小的书签，安静地夹在我随身携带的笔记本里，每当我翻开那一页，总会想起莱欧瑟拉斯，想起那座沉睡了千年却依然在说话的古城，想起那位无名雕刻家刻下的最后一句话，想起那些把自己变成了风的居民。
那座古城教会我的,不是如何寻找答案，而是如何看待遗忘，也许有一天，莱欧瑟拉斯会被丛林彻底吞噬，但它留下的东西——那种对世界保持好奇、不断提问的态度——永远不会消失。
