人间过客，仙灵一梦
遇见那家店,是在一个黄昏。
江南的雨说来就来，我匆匆躲进巷弄深处，抬头便看见了那块匾——不是什么名家手笔，反倒像是哪个顽童用树枝蘸了墨随意勾画的几个字：仙灵店铺。
推开半掩的木门，一阵若有若无的檀香裹着雨水的气息扑面而来，店内光线昏暗，唯有柜台上一盏青瓷油灯，灯芯跳动着豆大的光，柜台上趴着一只老猫，听见门响，只懒懒地抬了抬眼皮,算是打过招呼。
“随便看看。”
声音从柜台后面的暗处传来，一个穿着对襟青衫的年轻人正靠在墙上翻书,连头也没抬。
我这才打量起这间不大的铺子，与其说是店铺，倒更像一个杂乱的私人收藏室，靠墙的博古架上，摆着些瓶瓶罐罐，有青花的、有釉里红的，也有看不出年代的素陶，墙角堆着几卷泛黄的字画，旁边搁着一面铜镜,镜面已经模糊得照不出人影。
最引人注目的，是挂在梁上的一排纸灯笼，纸已褪成米黄色，上面却画着些奇奇怪怪的图案——不是寻常的花鸟鱼虫，倒像是些云纹、星图,还有一些完全看不懂的符号。
“这些都是物件，”店主终于放下书，走到柜台前，“各有各的故事。”
他看起来不过二十出头，但说话的语气却像是活了很久很久的人，他拿起一只巴掌大的玉葫芦，对着灯晃了晃：“这只葫芦里装的，是一个书生写了三年的相思。”
我接过玉葫芦，触手温润,仿佛还残留着谁的体温。
“他有心仪的姑娘，却不敢表白，每天写一封信，最后都烧了，把灰装进这葫芦。”店主说着，用手指在葫芦上轻轻一弹，发出一声清越的响声，“三年后，那葫芦自己开始发热，他打开一看，灰烬全都变成了花瓣。”
“后来呢？”
“后来他捧着那满满一葫芦的花瓣去找那姑娘，姑娘收下了，这只空葫芦，就辗转到了我这里。”
这不是真的，我心里这么想，却又忍不住被吸引，或许是因为店主的语气太过平淡,平淡得像在说今天吃过什么饭。
“这些，”他指了指博古架上的一只红漆木匣，“是散落各地的故事，有人丢失了某一段记忆，恰好被我捡到；有人留下了太多执念，最后化作一件器物，我不知道它们是真的还是假的——但所有真的假的东西，都曾经存在过某个人的心里。”
雨还在下，雨水顺着屋檐滴落，打在院中几片芭蕉叶上，老猫不知什么时候跳下来，踱到店门口坐着,尾巴一甩一甩地看着雨幕。
我看向墙角的铜镜，恍惚间看见镜子里映出一个模糊的影子——不是我的脸，而是另一个人的脸，那是一个女子的侧脸，眉眼低垂,像是微微叹息。
“那是她留给世界的最后一眼，”店主顺着我的目光看去，轻声说道，“三百年前的事。”
我转过头,不再看那面镜子。
不知过了多久，雨停了，檐角的雨水还在一点一点地滴落，晚风从门缝挤进来，吹得那些纸灯笼轻轻摇晃，上面的云纹和星图仿佛活了过来,在昏黄的灯光下游走。
“我要走了。”我说。
“嗯。”店主应了一声，又拿起那本书,似乎打算继续看。
我站在门口，回头又看了一眼这间店铺，它还站在原地，青瓦白墙，夹在左右两间锁着门的老屋之间,像是一个不真实的缝隙。
巷子里依旧空无一人,晚风把地上零落的雨水吹皱成细密的波纹。
我走出去几步，再回头时,仙灵店铺已经消失了。
巷子尽头是一面墙，墙边随意堆着几个破旧的陶罐,墙角斜斜地长着一丛不知道名字的野草。
但我低头时,却发现手里多了一样东西。
是一只小小的玉葫芦。
温温的,像是刚刚被谁握过。
