我的身边,只有风。
高原的风是粗粝的,带着碎石与沙尘，每一天都在打磨我的身躯，它们不知道，我的每一片花瓣都藏着针尖般的痛，为了在这里活下去，我把根扎进岩缝，让花茎贴着地面生长，叶片缩成小小的勺子，兜住每一滴稀薄的露水，我把自己变得很低，低到几乎成为大地的一部分。
那些来自远方的旅人,常常无视我的存在，他们仰望着雪山，朝拜着神湖，渴望着看到壮丽的风景，他们不会知道，在他们脚下，一朵蓝色的花正在岩缝里静静开放，我的蓝，蓝得深邃，蓝得寂寞，像是被谁遗落在人间的一角天空。
我偶尔会想起山那边的事物,听说蜜蜂会在花间酿蜜，蝴蝶会在阳光下翩翩起舞，可是在这里，连飞鸟都很少光顾，我的世界只有风声，只有雪山的沉默，只有昼夜交替时那永恒的寂静，我便在这寂静里，独自完成生命的仪式。
晨光初现,我撑开第一片花瓣，让露珠在花心汇集，正午的烈日灼烧着大地，我收紧所有叶片，把自己缩成最小的模样，傍晚时分，斜阳把我的影子拉得很长，我看着自己的轮廓，像看着一个陌生的物种，有时会有冰雹砸落，把我的花瓣打落在地；有时风雪突至，把我整个覆盖在雪被之下，我习惯了这一切，就像习惯了孤独本身。
高原的昼夜温差极大,白天炎热得令人窒息，夜晚却冷得刺骨，每到夜晚，我都会把花瓣合拢，把自己裹成一个安静的蓝，就是在这些夜晚，我学会了凝视星空，这里的星星特别亮，亮得像是要坠入人间，我看着它们，想着在这么广阔的天空下，原来每一朵花都有独属于自己的星。
有时我也会想：这样倔强地活着，到底是为了什么？当第一场雪降临，所有的龙胆花都会凋谢，我们的一生如此短暂，可是第二年春天，当冰雪消融，我们又会从土地里重新钻出，开出一片片蓝色的火，这大概就是生命的倔强——不是因为它能看到什么希望，而是因为它本身就是希望，在荒原上，每一朵开放的花都是一个奇迹，哪怕这个奇迹无人知晓。
有一个人在我身边蹲了下来,她的手粗糙得像砂纸，像是刚刚挖过草药，她没有赞美我的美丽，也没有把我摘下来，只是静静地看着我，看了很久，然后她轻轻地说：“你看上去很苦。”她的声音很轻，轻得像风中的叹息，我心里涌起一种陌生的感动，原来在这里，在这个离天最近的地方，终于有人读懂了孤独的深度。
是的,我苦，可是在这苦里，有星星的碎片，有雪山的倒影，有一个生命倔强地活着的全部意义，我把所有的苦都酿成了蓝，开成了花，让高原上多了一种别的颜色，也许这就是我存在的意义——在最不可能的地方，开出最不可能的花。
那个人走了,我重新回到孤独里，可是这一次，孤独的感觉不一样了，我依然沉默，依然在风中颤抖，依然在夜晚看星星，只是心底里，多了一份小小的喜悦——我知道在这个世界上，有一个人曾经看过我，并且记住了我的蓝。
风吹过我的花瓣,发出细碎的声响，那是我的独白，讲给高原听，讲给雪山听，讲给路过的人听。
