凌晨三点,我站在老约翰的杂货铺前，看着那块被撬开的门板，心里只有一个念头：那把匕首，终于还是丢了。
我是城里的游侠,说得好听，其实不过是替人跑腿讨债的浪荡子，三天前，老约翰找到我，说他祖传的匕首被偷了。“那把匕首不值钱，”他搓着手说，“但那是我们家传了三代的东西。”
我本不想接这活,城里的盗贼比老鼠还多，找一把匕首无异于大海捞针，但老约翰开出了我无法拒绝的价码，我开始在暗巷和酒馆里打听消息。
然而事情很快变得古怪起来,先是码头的王瘸子告诉我，前几天有个外乡人拿着这把匕首在当铺换酒喝，酒醒后又花双倍的价钱赎了回去，然后是花街的柳姐说，她看见匕首在一个富商手里，第二天却又出现在了乞丐窝里。
我开始意识到,这把匕首不是被偷了，而是在被人刻意地传递着，每个经手的人都像是接力赛的选手，拿到匕首后，又迅速地传给了下一个人。
顺藤摸瓜,我找到了最后一个持有匕首的人——城南的疯婆子阿莲，她的屋子里堆满了各种不值钱的物件，每一件都被擦得锃亮，当我问起匕首时，她突然哭了起来。
“那是阿明的匕首，”她哽咽着说，“他要去打仗，我把它藏在杂货铺的角落里，想着等他回来再还给他。”
老约翰从没告诉过我,他儿子阿明五年前就去当了兵，之后再也没回来过。
我回到杂货铺,老约翰正在整理货架，我把匕首放在柜台上，他愣住了。
“你找到了？”
“不，”我说，“是它自己回来的。”
老约翰拿起匕首,手指轻轻抚过刀鞘，阳光透过橱窗照进来，我这才注意到，那刀鞘上刻着一行小字：“等我回来。”
“打完仗就回来接手铺子，”老约翰的声音很轻，“我就把这把匕首放在他常坐的柜台边上，想着他回来还能用得上，可是又怕被偷，就藏了起来，谁知道藏得太好，连我自己都找不到了。”
他没有说的是,阿明已经回不来了，五年前的战场，没有给任何人回家的机会。
“这把匕首，”老约翰说，“其实不是我传给他的，是他自己的，走之前非要塞给我，说让我替他保管，等他回来娶媳妇的时候再还给他。”
我看着那把匕首在阳光下泛着微光,突然明白了为什么它会出现在城里每一个角落，那些经手过它的人，大概都看出了这把匕首的意义——它不仅仅是一把匕首，更是一个父亲对自己孩子的思念，一个儿子还未能实现的承诺。
“我得给它找个新的地方，”老约翰看着手里的匕首说，“这回要放在一进门就能看见的地方，说不定哪天，他回来的时候，第一眼就能看到。”
我把佣金推了回去,老约翰愣了一下，然后笑了：“你是个好孩子。”
我转身离开杂货铺,走进初春的阳光里，街上人来人往，每个人都有自己的故事，自己的等待，而我，不过是一个找回了匕首，却找不回那个等待的人的过客。
可是,也许这才是最好的结局，那匕首在城里流浪了一圈，最终还是回到了该回的地方，有些等待是没有尽头的，但至少，等待本身，就是一种守护。
