我跪在蒲团上,看着佛前那盏长明灯，灯芯在油盏里安静地燃烧，橘黄的火苗时而跳动，时而静止，像一只栖息在烛芯上的蝴蝶，翅膀微微翕动。
窗外是江南三月的雨,细密缠绵，落在青瓦上沙沙作响，雨丝被风斜斜地吹进来，落在供桌上，在朱漆的桌面上洇出深色的水痕，老和尚进来续灯油，动作缓慢而专注，仿佛这世上只剩下这一件事要做。
“施主心中有事。”他放下油壶，淡淡地说，不是疑问，是陈述。
我点头,我的确有事，一个纠缠了很久的问题：人生的意义，这些年读了那么多书，走了那么多路，这个问题始终像影子一样跟着我，二十岁时觉得它激昂，三十岁时觉得它沉重，到了四十岁，只剩下困惑，夜深人静时，我常常坐在书桌前，看着窗外的城市灯火，心想，那些匆忙赶路的人，他们的意义是什么？那些在深夜亮着灯的写字楼里加班的人，他们的意义是什么？我自己的意义又是什么？
“你看这灯。”老和尚指着佛前的长明灯，“知道它为什么叫长明吗？”
“因为长年累月地亮着？”
“不，因为它的火焰是冷的。”
冷焰？我抬头看那盏灯，烛火依然在跳动，看上去与普通的火焰并无二致。
老和尚说：“去摸。”
我一怔,犹豫着伸出手，火苗舔着我的指尖，竟是凉的，那股凉意顺着指尖传上来，不是冰冷的凉，而是一种奇异的触感，那凉意穿过皮肤，渗进血脉，一直通到心里去，我的整条手臂像是泡在清泉里，从骨子里透出清爽。
“这，怎么可能？”
“施主知道佛门有‘猛火化红莲’，知道人间有‘欲火焚身’，却不知道还有一种火，烧的是烦恼，燃的是执念，灭的是业障，冷焰烧的是无明啊。”老和尚说着，拿起一根细针拨了拨灯芯，火苗颤了颤，更亮了，却依然是凉的。
我忽然想起少年时,第一次在深山里看见萤火，那是一个夏天的夜晚，我独自走在山路上，四周漆黑一片，只有虫鸣，忽然，一点光在草丛中亮起，随即是第二点，第三点，像无数小灯笼在黑暗中游荡，我伸手去捉，光点落在掌心，微凉的触感，那是生命的光，虽微弱，却真实地燃烧着。
眼前的冷焰也是如此,它不是为了照亮别人而存在，甚至不是为了驱散黑暗，它只是在那里燃烧——安静地、温柔地、持久地——如同山间小溪不知疲倦地流淌，如同原上野草岁岁枯荣地生长，如同秋天第一片叶子离开枝头时的从容，它燃烧烦恼，那烦恼如同一张被浸透的宣纸，在冷焰舔舐下慢慢变干，变脆，最后碎裂，飘散；它燃烧执念，放下是非，任凭虚妄化作青烟散去；它燃烧业障，断绝轮回，在涅槃中寻得安宁。
我忽然明白,人生的意义不在于寻找，而在于放下，不是所有的火都需要发出光亮，不是所有的燃烧都需要让别人看见，冷焰是给自己的。
“施主，雨停了。”
我回头,窗外的雨不知何时已经停了，阳光从云层里透出来，照在湿漉漉的庭院里，青石板上的积水映着天空，像一面面镜子，檐下的风铃在微风里轻轻作响，清澈，空灵。
再回头看那盏灯,它依然在那里，静静的，不悲不喜。
我站起身,向老和尚合十行礼，走出佛堂时，阳光暖暖的，带着雨后青草和泥土的气息，我忽然想起一句话：生如冷焰，不灼人，不耀世，只为照亮脚下的路。
是啊,何必去寻找意义？活着本身就是意义，像那灯火，它只是存在，只是燃烧，不是所有的存在都需要理由，不是所有的燃烧都有目的。
可我的脚步还是慢了。
身后,是那盏冷焰，在阳光照不到的角落里，依然亮着。
而远方,是我要走的路，连绵不绝。
