断线了。
那只天角风筝在挣脱束缚的瞬间，曾短暂地昂起头颅，像一匹挣脱缰绳的野马，在风中肆意奔跑，但很快，它便明白自由也是有代价的——没有线的牵引，它既不能高飞，也无法落地,只能在天与地之间漂泊流浪。
溪水依旧清澈，却不再有孩童的笑声，电杆下干涸的水洼里，蚂蚁们忙碌地搬运着什么，大概是春天的残骸，我蹲下身，看着那只被遗弃在溪边的天角风筝，它躺在杂草丛中，翅膀沾满了露水和泥土，像一只受伤的蝴蝶,无力地抖动。
村里的老人们正在修建一座小庙，他们说，这是为了接住掉落的山神，山神太老了，老得连自己都站不稳，常常从云端坠落，风大的时候，你能听见山神在云端咳嗽,像老屋的木板在夜里吱呀作响。
我想起了爷爷，爷爷是村里最后一个还会做天角风筝的人，他说，天角风筝不是普通的纸鸢，它有风骨——用老竹剖成薄片，细细地削，慢慢地弯，要弯出它自己的性子，竹子不能太嫩，嫩了软，飞不高；也不能太老，老了脆,经不起风吹。
爷爷做的天角风筝，只有一个月色明朗的夜晚才会飞上天，他说月亮里有嫦娥，有玉兔，有桂花树，天角风筝要飞过云层，去和月亮打招呼，那时的天空很低，低得伸手就能碰触云层，月亮大得像一只碗,挂在村口的老樟树顶上。
爷爷走后,再也没有人做天角风筝了。
溪水不知何时已经干涸，鱼儿惊慌失措地翻着白肚子，像一枚枚银币，在水洼里打转，我抱起天角风筝，它的骨架已经开裂，纸面也破损不堪，但我还是把它带回了家，用爷爷教我的法子,修补它的风骨。
那些掉落的山神，或许并没有什么神秘，他们只是忘了如何飞翔，而我，是不是也忘了什么？每天低头走路，看见的是水泥的坚硬；低头吃饭，看见的是手机的明亮；低头入睡，看见的是天花板的苍白，我们已经很久没有抬头了,久到连月亮都变得陌生。
傍晚时分，我把修好的天角风筝带到村后的山坡上，风很大，吹得麦田里掀起一层层绿色的浪，我松开手，天角风筝摇晃着飞了起来，它飞得不高，却倔强地向上，像一个学步的孩子,跌跌撞撞却不肯停下。
忽然，风筝在半空中顿了顿，然后猛地一挣，扯断了它唯一的思念，天角风筝越飞越高，越飞越远，最后变成一个小小的黑点,融进了暮色里。
我仰着头，看着它消失的方向，天底下，一定有它该去的地方，深藏不露,却自在逍遥。
远处，新建的小庙里，香火已经点起，我想，山神大概不会掉下来了，因为有一只天角风筝正飞向云端，替我们接着它,接着那些被遗忘的神明。
