我不止一次地想过，我是为何成为了战士，那时候我迎着风，站在一片荒芜的战场上，黄土漫卷天地，脚下是碎成粉末的石头，远处有几株倔强的荆棘树，把根扎进了干裂的地缝里，这大概就是人们所说的征途——当一个人决定抛却安逸的檐角，张开双臂拥抱这场生而为人的战斗时，他就已经化身为战士了，不是被时势所迫,而是源于内心深处的觉醒。
我的心里有一把剑，它没有锋刃，却让我第一次感受到锋利的滋味，那是怎样的一把剑呢？它不是从铁匠铺里取来的器物，不是从哪位高人手里传承的遗物，它是我在无数个辗转的夜里，用那一滴滴淌下来的泪水淬炼出来的，那些泪水很苦，咸涩的味道至今仍留在唇齿间，可就是这苦，让我懂得了渴望的滋味——渴望把黑暗刺穿,渴望在逼仄的角落里撕开一道光的口子。
我想起小时候，曾爬上村子后山最高的那棵老槐树，坐在颤巍巍的树干上，我觉得自己离天空很近，能看见远处村庄升起的炊烟，能看见更远处的山脉如同一道沉静的青蓝剪影，可是母亲站在树下喊我下来，她说，高处风大，会冷的，那一刻我就在想，如果真的害怕寒冷，是不是就只能永远待在低处？战士为什么值得赞美，也许正是因为他选择了高处,选择了迎着冷风战斗。
年轻的我们总是柔弱的，至少在心智成熟之前，柔软得像刚抽出嫩芽的枝条，我们都经历过那一个时刻：被某件突如其来的事情击中，然后发现自己在原地站了很久很久，脆弱像一张薄薄的纸，轻轻一戳就破了，可脆弱之后长出来的东西，却硬邦邦的，像被日光晒过的胡杨木，很多人惧怕脆弱，但脆弱其实是一份礼物——只有体会到自己的脆弱，才明白为何需要守护,为何必须强大。
我记得一场雨，从黄昏一直下到深夜，雨水打在瓦片上，噼里啪啦的，像千百个人同时说话，我坐在窗边，把额头贴在冰凉的玻璃上，外面没有行人，路灯的光晕在雨幕里化成一团模糊的橘色，就在那一刻，我心里涌起一股不知从何而来的力量——不像雷鸣那样震动天地，倒像是心里有一片冰面，在春天到来时咔嚓一声裂开了缝隙，一个战士的诞生,往往就在这样寂静的瞬间。
有人说，战士就是顶在前面的人，就是承受最多伤害的人，这不全对，真正的战士不是被动地迎接苦难，而是主动地选择了那条难走的路，像是原本可以舒舒服服躺在草地上看云，可你偏要站起身来，带着一身伤痛，去拔除那些长在别人路上的荆棘，这样的选择不值得向别人炫耀，别人也许永远不会明白你为何要这样做，可是不要紧，你知，我知,天知。
我的老师曾经讲过一种竹子，生长在南方陡峭的山坡上，常年被风吹得几乎要折断，根却越扎越深，他说，你看，这种竹子的节特别密，特别硬，因为那些节都是被风锤炼出来的，战士也是这样，在人们看不见的地方，一点一点地长出了骨节，那些骨节就成了铠甲，成了武器,成了支撑自己站立的力量。
我的铠甲，是在无数个选择中锻造出来的，我也曾想在困难面前退缩，也曾想躲在别人身后，可是每当这样的念头升起，就有一个声音在耳边说：你本来就不是生来就弱小的，你只是忘记了心里住着一个战士，于是我又站起来了，不是因为我比别人勇敢,而是因为我不允许自己辜负了心里那一点点不肯熄灭的光亮。
我身上的伤疤，一道一道的，每一道都记得，你知道最奇怪的是什么吗？那些伤疤并不会让我觉得痛苦，反而让我觉得踏实，它们像是一个个证物，证明我曾经战斗过，证明我没有辜负自己的生命，一个战士的自豪，从来不是因为无所不能，而是因为在失败和疼痛面前,依然选择了继续挥剑。
现在的我还是会害怕，会迷茫，会在深夜想起那些失去的东西，会在晨光微熹时感到孤单，可这些都不重要了，我已经明白了，战士从来不是指不会害怕的人，而是指即使害怕依然向前的人，就像一株在石缝里生长的草，它也知道石头很硬，可它还是要长，不是因为它傻，而是因为它活着,就一定要向着阳光舒展。
我将以心的名义化身为战士，不是为了征服什么，也不是为了向谁证明什么，而是因为在生命这条漫长曲折的路上，总有需要我举起剑的时刻，也许我会倒下，也许我的剑会折断，但我在倒下的那一刻，一定是面朝前方的，因为我的身后,是我挚爱的土地与人们。
我站起身来，风很大，吹得我的衣袍猎猎作响，我握紧了那把无形的剑——它在我手中像一团炽热的火焰，温暖却不会灼伤我自己，前方也许还有很远的路，也许还有更多需要战斗的时刻，但没关系,我已经准备好了。
因为战士不是被命运选中的,而是自己选择了站出来的。
而我,愿意成为这样一个战士。
