山间有雾,雾里有座无名的神庙。
我不知道自己走了多久,脚下的青石板被岁月磨得光滑如镜，映出天空中流动的云影，风穿过残破的廊柱，发出呜咽般的声响，这里曾经发生过什么？那些散落的石刻、模糊的壁画，是否在诉说着某种被遗忘的真相？
传说中的“宝藏归离”四字，是祖父临终前留下的最后一句话。
他说,这世界上有一种宝藏，不属于任何人，它只在某个特定的时刻显现，若你执着地想要占有它，它就会消失——不是逃走，而是归离，回归它本来的地方。
当时的我不懂,现在也不懂，但我依然踏上了这条寻觅的路。
神庙深处,有一扇半开的石门，推开门，迎面而来的不是金银珠宝，而是一室的光。
那是傍晚的阳光,从穹顶的裂缝中斜射而下，落在正中央的一块石碑上，石碑表面平滑，没有刻字，却似乎有波纹在流转。
我小心翼翼地靠近,伸手触碰碑面。
就在那一瞬间,我“看”到了什么。
那是一个遥远年代的画面,那时这座神庙还未坍塌，香火鼎盛，人声鼎沸，人们从四面八方赶来，不为求财，不为求官，只为在神像前点燃一炷香，许下一个最朴素的愿望——愿所爱之人平安。
我没有看到所谓的“宝藏”，却看到了一个老人，他跪在神像前，身旁跪着他的孙子，老人说：“孩子，这世间真正的宝藏，从来不在得到里，而在放下里，学着归离，你会发现，一切都还在。”
那是祖父。
我的眼泪瞬间落了下来。
原来,“宝藏归离”并不是寻找某处藏宝地点的地图，而是一种心境，那些逝去的人，那些回不去的时光，那些我们拼命挽留却依然从指缝间溜走的东西——它们从未真正属于我们，也从未真正离开，它们只是“归离”了，回归到它们应该去的地方。
我站起身,不再试图带走任何东西。
神庙里的光渐渐暗下去,黄昏降临了，我转身离开，身后的一切都归于寂静，风依然穿过廊柱，但不再呜咽，倒像是在哼唱一支古老的歌谣。
走出庙门,山间的雾散了，我看见来时的路，也看见远方升起的炊烟。
“宝藏归离”，原来是这样——你不需要找到什么，只需要回到自己。
那些你以为失去的,其实从未走远，它们只是化作了另一种形式，存在于你每一次的呼吸里，每一次的心跳间，而你要做的，不是去寻找，而是去认出它们——学会放手。
走到山脚时,天已经全黑了，我抬起头，漫天星辰映入眼帘。
千万年来,它们这样看着一代又一代的人来来去去，寻找着各自的“宝藏”，而它们自己，却从不言语，从不指点，只是静静地亮着，为每一个夜归的人照路。
我忽然笑了,我想，我终于明白了祖父想告诉我的那句话：
归来即是离去,离去即是归来，世间众生都在归离的路上，而真正的宝藏，是那颗不再贪执、不再害怕失去的心。
星辰无言,却在告诉我——
当你不再寻找宝藏的时候,你便拥有了它。
